Hace hoy mismo tres años que el Gobierno español decretaba el confinamiento de la población que iba a durar en principio quince días y se extendió -gobernar es mentir- hasta casi tres meses, finalizando el 21 de junio, una cuarentena, que no sólo se duplicó convirtiéndose en ochentena, sino que llegó a la noventena, durando noventa y nueve días. Sólo faltó uno para la centena.
Se pretendía con el confinamiento luchar contra el virus coronado, el virus asesino, al que nuestro Gobierno había declarado la guerra, una guerra sin cuartel que recluía a la población sana al arresto domiciliario, y que decretando la distancia social daba nueva vida al prefijo griego τῆλε (têle, de lejos) e imponía el teletrabajo, la teleeducación y la telemedicina, que llegaron para instalarse.
Aquella guerra, no poco quijotesca, es como la que sostiene la Pantera Rosa (the Pink Panther) contra una mosca burlona, en este corto de animación: una guerra contra sí misma que acabará destruyéndola: dibujos animados para reírse un poco de aquella ridícula campaña militar y civil contra el Virus que nos forzaba a no salir de casa, a ponernos mascarilla nasobucal -imposible de mantener cuando uno iba al dentista- si salíamos por alguna razón justificada, a mantenernos alejados de los demás no convivientes, y a inocularnos una supuesta sustancia que llamaron falsamente 'vacuna' y que no inmunizaba ni impedía el contagio, si queríamos disponer de un salvoconduto para viajar y entrar en algunos establecimientos públicos, pero el virus -la mosca cojonera en este caso- siguió campando por sus fueros vivita y coleando.
Yo no me hago ningún chequeo, no vaya a ser que me encuentren algo que no tenía porque no era consciente de ello y que, a raíz del reconocimiento hipocrático y los análisis pertinentes, empiece, conjurado, a manifestárseme.
No es broma, eso y no otra cosa es lo que le pasó a un compañero mío de trabajo y amigo: fue a hacerse unos análisis dentro del programa de previsión de riesgos laborales o algo así, que yo no quise hacerme -eran voluntarios-, y el médico le descubrió una contractura en la espalda.
Mi amigo no daba crédito a lo que aseguraba el galeno: entre la vértebra no sé cuantos y la siguiente. A él nunca en su vida le había dolido la espalda ni había sentido ninguna molestia en ese preciso punto de su anatomía. Cuando llegó a casa -y no es broma-, comenzó a dolerle intensamente por primera vez en su vida una contractura en la espalda, justamente allí entre una y otra vértebra, donde le había estado hurgando el médico.
Nos meten el miedo en el cuerpo y en los tuétanos del alma. Nos amenazan con el caos. Me dicen a mí, por ejemplo, lo que me pasaría a mi edad si no me cuidara, si yo dejara de cuidarme, si me descuidara, si no tomara las medidas profilácticas que Esculapio, que es el dios médico, manda, haciéndome análisis periódicos y chequeos...
De esta forma están metiendo el caos en mi vida cotidiana, amenazándome con otro caos, con un caos mucho mayor y futurible. Si no te cuidas, el caos. Pero no hay más caos que el hecho de cuidarte por el miedo que te meten. O dicho de otra manera: te meten miedo con la enfermedad futura, y de ese modo es el miedo la enfermedad que te meten, haciendo que te consideres un enfermo en potencia o asintomático, y te pongas, por lo tanto, en manos de los médicos.
La medicina curativa, la medicina de
verdad, está despareciendo en favor de la medicina preventiva o
profiláctica, ese monstruo hermano de la guerra preventiva, que, en
nombre de nuestra salud futura, arruina nuestro bienestar actual con
chequeos, preocupaciones y análisis interminables.
No suelo ir al médico no vaya a ser
que me diagnostique algún mal que no tengo, como dicen los viejos de
mi pueblo. Sólo voy cuando tengo alguna dolencia.
Sin embargo, mi médico de cabecera me
dijo en una ocasión, hablando ya de todo un poco, la última vez que fui:
“Estás en la mitad de la vida, en el medio del camino, como dijo
el Dante, en una edad muy hermosa: tienes tantos años por delante
como por detrás... Hay que empezar a cuidarse para tener calidad de
vida en lo que nos queda.”
Yo le escucho como el que oye llover.
Si hasta ahora no he necesitado cuidarme porque ya cuidaba de mí mi
Ángel de la Guarda, bendito sea, ¿por qué voy a necesitar cuidarme
y chequearme a partir de ahora?
(Homenaje
a Giorgio Gaber por su “io non mi sento italiano”)
Perdón,
señor presidente del gobierno y señor rey de España, pero yo no
tengo la culpa de haber nacido donde he nacido y que me pase lo que
me pasa: que no se nace español, se hace uno, y yo, sin duda, estoy
mal hecho ya que ni sé ni me interesa lo que es España, ni me creo
el cuento ese de la vieja patria ni del patriotismo constitucional,
que algunos alardean ahora en una versión más moderna, y que es el
mismo perro con distinto collar: la metamorfosis de la misma patraña.
Debo
decirles con todo mi respeto que no me emociona en absoluto nada el
himno nacional, sino que, por el contrario, me repatea mucho cada vez
que oigo sus primeras rimbombantes notas. Afortunadamente no tiene
letra (y es mejor que sea así y que carezca de palabras).
Y es
que no me siento español, aunque sin embargo, lo soy, por suerte o
quizá por desgracia.
Asimismo,
no me dice nada ni me infunde ningún respeto tampoco ese otro
sacrosanto símbolo de la patria que es la bandera rojigualda,
colores que dicen que nos representan pero que para mí no
representan absolutamente nada. Una vez tuve yo que jurarle fidelidad
a esa bandera y besarla, y, vive Dios, ni besé ese trapo ni juré
hasta la última gota de mi sangre por ella derramarla. Tampoco me
merecen ningún respeto los diecisiete pendones autonómicos en los
que se ha vertebrado la madre patria. Y es que no me gusta esta
España que antaño se quiso una, grande y libre, pero tampoco esta
que ahora se desmiembra en diecisiete autonomías o reinos de taifas.
Y es
que no me siento español, aunque sin embargo, lo soy, por suerte o
quizá por desgracia.
Perdón,
señor presidente y señor rey de España, pero no me siento
orgulloso tampoco de esta democracia, heredera de la dictadura de
Franco, por la que dicen que tantos lucharan. Siento, además,
vergüenza ajena de los candidatos que prometen puestos de trabajo,
el oro y el moro para que les demos el cheque en blanco de nuestro
voto, y así poder hacer carrera política al amparo del capital y
del Estado y a nuestras espaldas, todo a fin de que las cosas no
cambien para nada, o que si cambian lo hagan sólo para poder seguir
igual: que lo que quieren es que todo cambie para que no cambie nada.
Y es
que no me siento español, aunque sin embargo, lo soy, por suerte o
quizá por desgracia.
Perdón,
señor presidente y señor rey de España, pero soy consciente de que
tenemos un pasado con el que no me identifico en absoluto de
religiones monoteístas de moros, judíos y cristianos –cuando el
único y solo Dios verdadero que hay es don Dinero, el más
todopoderoso de todos los caballeros-, y de un imperio donde no se
ponía nunca el sol, y, de hacerle caso a usted, sé que también
tenemos mucho futuro por delante, pero a mí el futuro me importa
todavía menos que el pasado, o sea: nada.
Y
es que no me siento español, aunque sin embargo, lo soy, por suerte
o quizá por desgracia.
Perdón,
señor presidente y señor rey de España, pero a mí el grito de
¡que viva España! me la trae más que floja, flojísima, ¿qué le
voy a hacer?. Ni me pone la monarquía borbónica ni su despotismo
tan poco ilustrado. Para mí no hay más reyes, de hecho, que los
cuatro de la baraja. Que se entere, pues, Su Majestad de por qué
este menda no se calla: porque no le da la real gana.
Y
es que no me siento español, aunque sin embargo, lo soy, por suerte
o quizá por desgracia.
Me duele España. Me ahogo, me
ahogo, me ahogo en este albañal y me duele España en el cogollo del
corazón, Unamuno scripsit. A mí no solo me duele España,
como a don Miguel, sino que también me jode, hablando claro y castellano. España es el problema, porque España no
es una entidad natural, sino una abstracción real y existente en el
mapamundi, pero falsa, que sólo sirve para subyugar a todos los
españoles, que no nacemos españoles, sino que nos hacemos (o nos
hacen) españoles. España, se vista de rojo o de azul, se vista como
se vista, igual que la mona, mona se queda. España es el problema,
una abstracción real como una casa, pero falsa como Judas, o más
falsa que Judas, si cabe, todavía.
Y es
que no me siento español, aunque sin embargo, lo soy, por suerte o
quizá por desgracia.
Por
mucho que quiera dar otra imagen, señor presidente y señor rey de
España, en este país de María Santísima, en esta vieja
y curtida piel de toro que es el rabo de Europa, sólo hubo un don
Quijote, y era un personaje literario, pero muchos, muchísimos,
demasiados Sanchopanzas.
Y
es que no me siento español, aunque sin embargo, lo soy, por suerte
o quizá por desgracia.
Acaba
de salir al mercado
-tatachín, tatachán- la piedra filosofal de la eterna juventud que tanto
tiempo soñaron y buscaron desesperadamente los alquimistas medievales.
Se trata de la vacuna antivejez. Según la propaganda publicitaria, la
inyección frena el proceso natural de envejecimiento del organismo
humano, y, aunque no se dice explícitamente, nos proporciona, se
sobreentiende, la inmortalidad. ¡A nosotros, que ya éramos inmortales
como las ideas de Platón!
Mejora las funciones
sexuales, que buena falta nos hace a los mayores a los que ya no se nos
levanta como antaño el órgano que tantas aleluyas nos proporcionaba, y
regenera el tejido muscular, hace que aumente la energía, que disminuyan
las liposidades, proporcionándonos beneficios cardiovasculares
increíbles. Se consigue gracias a este tratamiento profiláctico la
regresión del envejecimiento, vaya.
Disminuirán nuestras arrugas,
mejorarán nuestras funciones cognitivas, fortaleciéndose nuestro sistema
inmunológico -no vaya a ser que ahora que podemos retozar como a los
veinte años gracias a los adelantos médicos, que la ciencia adelanta que
es una barbaridad, pero mejor que entonces, pues ahora no vamos a
quedarnos embarazados porque todo lo puede Dios menos hacer parir a las
viejas o, mejor dicho, menos que los varones nos quedemos preñados,
pillemos ahora el virus inexistente del SIDA (no es una boutade:
al parecer el virus VIH o de inmunodeficiencia humana no existe, según
algunos estudios científicos, ya que no cumple los requisitos de los
otros virus, aunque puede pillarse la enfermedad y morirse uno de ella
como Dios manda)- o el falso virus del Covid, que sí existe y es real, pero no deja de ser por ello mismo una falacia, mejora el tono de la piel, estimulando el crecimiento
capilar sin necesidad de implantes artificiales y dolorosos y de las uñas -nada de aquello de todos calvos dentro de diez
años-, nos revitaliza y vigoriza aumentando la resistencia al streSS de la vida moderna cotidiana.
Asimismo, la mágica inoculación aumenta nuestro rendimiento físico y psíquico luchando contra las
funciones orgánicas que se debilitan con la edad, aumentando nuestra
memoria -y, sin embargo, qué cosa mejor que tener poca memoria, o no
tenerla muy buena, para poder olvidar así los agravios que nos inflige
no ya la vida, esa gran desconocida terra incognita,
pobrecita ella, sino la existencia, mucho más vulgar, prosaica y
ordinaria que la vida-, mejora la calidad del sueño convirtiéndonos en
bellas durmientes del bosque, previene la osteoporosis, acelera el
proceso de cicatrización de las heridas, estimula el sistema venoso y
espolea, igualmente, las funciones libidinales, como decíamos al
principio, convirtiéndonos en viejos verdes, es decir, en viejos
jóvenes, que gozan del beneficio de la vejez, la experiencia acumulada, y
del de la juventud, abocándonos a las delicias voluptuosas del coito:
un cuerpo perfecto, libre de las lacras de las enfermedades y engorrosos
procesos naturales de envejecimiento.
Finalmente se nos
advierte de que el contenido de ese supuesto medicamento está aprobado
para su uso en humanos, suponemos que se haya experimentado previamente
en otros animales presuntamente menos racionales que nosotros, por la UE, que es, por si no lo sabíamos, la Unión Europea, y
que esta aprobación significa, que el Medicamento, con letra inicial
mayúscula como le corresponde a todo Dios, procedente de unos
laboratorios de Lucerna (Suiza), que el Medicamento, decíamos, “hace lo
que dice que hace” (sic). Este producto puede adquirirse en la Red de
pescar incautos: que nosotros sepamos, no se vende -todavía- en
farmacias. Pero ya llegará. Todo llega. Y acabará vendiéndose con receta
médica y las bendiciones de la autoridad sanitaria competente... Y habrá
algún tonto que pique.
76- ¿Por qué la taza –dijo Diógenes al ir a beber agua a la fuente-, cuando tenemos una mano con que beber? Y bebió, después de arrojar la taza, el agua fresca de la fuente en el cuenco de la palma de su mano, que le supo a gloria bendita, a lo que sabe el agua precisamente porque no sabe a nada. ¿Por qué la mano –decimos nosotros al ir a beber agua a la fuente-, donde hay boca con que beber? Y metemos la cabeza en la fuente. Y bebemos la fuente, igual que Narciso que se ahogó en ella víctima de su propia sed. Y decimos entonces: ¿Por qué la sed?
Diógenes tira su cuenco, François-Xavier Fabre (1766-1837)
77.- Después de haberse enseñoreado Alejandro de este mundo, suspiraba por los imaginarios que le oyó quimerear a un filósofo, su maestro Aristóteles, no por nada, no porque fuera Alejandro o porque fuera especialmente necio, sino porque el que la sigue la consigue, como dice el refrán, y él había conseguido realizar su sueño. Pero, recién cobrada la presa, descubre Alejandro y nos damos cuenta nosotros como él y como Apolo de que ya no era la Dafne que perseguíamos y que nos había enamorado, por lo que nos invade una gran congoja. Lo peor de los sueños es que se realizan. ¡Oh maldita hacienda, si no la tienes, la deseas porque te falta; si la tienes te da preocupaciones y cuidados, y la aborreces porque te sobra! Alejandro debió de decirse a sí mismo algo como lo que dijo Gracián, que parafraseamos aquí: Al que deseé distante ya lo tengo cercano, y ahora que lo tengo al alcance de la mano, ya lo deseo distante.
Apolo realiza su sueño: alcanza a Dafne.
78.- “La propiedad es el robo”, sentenció Proudhon, el anarquista, de una vez por todas. La propiedad privada es una abstracción, y como tal una mentira que necesita imperiosamente para sostenerse y hacerse valer la legislación y la fuerza represiva, que son las armas que le brinda el Estado, garante de la desigualdad social que a mí me concede algo a costa de privar a los demás de su disfrute: de ahí el nombre de propiedad privada.
Pierre-Joseph Proudhon, según Gustave Courbet (1865)
79.- Tan importante como el despliegue de tropas es el despliegue mediático. Casi un centenar de profesionales -redactores, técnicos, cámaras y reporteros gráficos- enviaron un día las cadenas de televisión y radio carpetovetónicas a las principales zonas del “conflicto”, para “cubrir” periodísticamente hablando la II Guerra Televisiva del Golfo Pérsico, la Operación Tormenta del Desierto. Se sabía día y hora del comienzo antes de que comenzara. Se sabía, con todo detalle, cómo se desarrollaría. Conocíamos, de antemano, el ganador. Las víctimas sólo serían efectos colaterales. ¡Maldita película de hazañas bélicas que vemos en la pequeña pantalla no sin numerosísimas interrupciones para los espacios publicitarios de los que patrocinan su emisión!
80.- (Fragmento de una carta a un amigo de la infancia) ¿Será que nos estamos, amigo mío, haciendo viejos? ¿Será que nos estamos volviendo niños? ¿No es verdad que niños y viejos son más libres que los adultos porque todavía no tienen ataduras ni memoria en el caso de los primeros, o porque han dejado de tenerlas, en el caso de los segundos, alcanzando el júbilo y la jubilación, es decir el regocijo de verse liberados de la servidumbre de los trabajos de la existencia, hasta olvidarse de todo y de todos, incluso de sí mismos?
Matthew John David Hancock, más conocido como Matt
Hancock, miembro del partido conservador británico y Secretario de Estado de Salud y Asistencia Social del Reino
Unido desde el año 2018 hasta junio de 2021 en que dimitió por
haber violado los protocolos del virus coronado que su propio
gabinete de Gobierno y Ministerio habían decretado, habiendo
mantenido un tórrido encuentro sexual en su despacho con su asesora
y amante que no pasó desapercibido al ojo indiscreto de la cámara de seguridad,
deseoso de amedrentar a la población (frighten the pants off everyone,
literalmente asustar
los pantalones de todo el mundo acudiendo apresuradamente al retrete para no hacérselo
encima) con el fin de que cumpliera los protocolos que él mismo no cumplió y se
olvidara de los quebraderos de cabeza que estaba trayendo a su país el dichoso Brexit o salida exitosa que al final resultó un chasco de la Unión Europea, escribió un guasap bastante
significativo de lo que ha sido todo esto del virus coronado que todavía algunos se empeñan en mantener vivito y coleando, que decía
“¿Cuándo lanzamos la nueva variante?” (When we do deploy
the new variant).
Otras revelaciones como la del CEO de Moderna
Stéphane Bancel, declarando que su empresa fabricó 100.000 dosis de
la vacuna contra el COVID-19 en 2019, antes de que la OMS hubiera
declarado la pandemia universal, vendrían a demostrar que la presunta no se
hizo apresuradamente y se aprobó por vía de urgencia para curar la
pandemia, sino, al revés, se implementó la pandemia para justificar
la imposición de los pinchazos, o sea que fue antes la tirita que la herida.
Cada vez resulta más evidente, ahora que pronto se cumplirá el tercer aniversario del confinamiento, para el que no esté
ciego y lo quiera ver, que todo el tinglado pandemencial este de la pandemia no fue
más que una operación de guerra psicológica destinada a controlar
y a gobernar a la gente, por si hiciera falta, que parece que sí lo
hacía, más aún de lo que estábamos.
Kasyapa, temiendo que su hermanastro Mogallana
heredara el trono que le correspondía por legítimo derecho paterno decidió arrebatárselo antes por la fuerza a su padre, el rey Dhatusena, al que encarceló, asentando sus indignas posaderas en su trono. A Mogallana no le quedó entonces más
remedio que huir a la India para escapar de los continuos intentos de
asesinato de Kasyapa, una vez que había logrado el poder que tanto codiciara.
El usurpador, por su parte, exigió a su padre que le
revelara dónde escondía su tesoro. No le bastaban el cetro, la corona y el trono. Necesitaba, además, aumentar la hacienda de su monarquía. Dhatusena, el monarca
destronado, le respondió que en la presa de Kalawewa, que
aún puede contemplarse hoy, la mayor de sus obras de
irrigación.
-Allí -señaló Dhatusena refiriéndose a la
presa- se hallan todos los tesoros que poseo.
¿Se refería, acaso, a la propia presa hidráulica, siendo
como era su máxima obra de irrigación de los campos de cultivo de
arroz, dando a entender así a su bastardo que él no tenía más
riqueza ni tesoro que aquella obra suya de ingeniería, significándole que son los hechos de los hombres y no sus
posesiones los que enriquecen a estos y constituyen su tesoro? ¿O apuntaba más bien a la
morada del venerable monje que habitaba junto a la presa, un anciano venerable que había sido
durante muchos años su mentor, dándole a entender a
Kasyapa que la auténtica riqueza era la amistad que profesaba por aquel ermitaño hasta el punto de anteponerla él a cualquier riqueza
material? ¿O se refería, específicamente, a la sabiduría y al
camino desapegado y libre, religioso, que el monje recorría
en la trayectoria de su vida? Sea lo que fuere, no había ningún indicio de ningún tesoro enterrado bajo las aguas de la presa.
Kasyapa se sintió burlado por su padre, por lo que
ordenó su muerte, una muerte por cierto horrible como pocas: sepultado vivo, emparedado en su propio sepulcro. Consumaba así
el hijo la muerte del padre. Todo hijo legítimo o bastardo debe matar un buen día si no
a su padre, sí al Padre, es decir, a lo que la figura de este
representa, para poder él encarnar esa autoridad que a él le falta
y que, de alguna manera, le impide ser así en definitiva su propio
padre, asesinato que conlleva otro crimen porque para lograrlo debe
matar al niño que lleva dentro.
El usurpador, en el año 477 de nuestra era, siete
después de acceder al trono, se trasladó al fabuloso palacio que
había mandado construir en Sigiriya, la Roca del León, una
fortaleza inexpugnable labrada sobre el magma endurecido y erosionado resultante de la erupción de un viejo volcán. Había para ello derrochado ingentes cantidades de dinero del erario público. Del palacio de la Montaña descendió
en el año 495 para enfrentarse a su hermanastro Mogallana que había
reunido entre tanto un ejército considerable y vuelto de la India a
la isla a reclamar el trono que por derecho como hijo legítimo solo
a él correspondía.
La isla conocida como Serendib, Tambapani, Ceylán o modernamente Sri Lanka fue denominada por los romanos, siguiendo a los griegos, Tapróbane. Hay noticias eruditas de ella: Un pentámetro de Ovidio la evoca: Aut ubi Taprobanen Indica cingit agua ('Donde el Índico mar / ciñe a Tapróbane allí'). Rufo Festo Avieno también la rememora en un prosaico hexámetro dactílico en su Descripción de la Tierra: Insula Taprobane gignit tetros elephantos ('La isla Tapróbane engendra elefantes horripilantes').
En el trascurso de la desigual batalla, Kasyapa,
una vez diezmadas sus tropas, se quedó solo, abandonado por los
supervivientes. Viéndose derrotado, indefenso y a merced de las huestes del
enemigo, decidió huir de la muerte vergonzosa que le esperaba
dándose él paradójicamente la muerte, una muerte voluntaria pero
no cobarde, sino digna y heroica: desenfundó su daga, se la clavó
en la garganta, la levantó en el aire y aún tuvo tiempo de volverla
a envainar antes de caer muerto de su elefante.
De su fabuloso palacio de Sigiriya enclavado en lo
alto de la roca solo quedan dieciocho de las quinientas misteriosas
doncellas de que hablan las inscripciones que en su momento de mayor esplendor lo decoraron, pintadas a modo de frescos al temple en la
pared rocosa, con sus grandes ojos rasgados, su llamativo tocado
sobre la cabeza, sus finas manos en las que algunas llevan ofrendas
como si se dirigieran al templo, sus redondos y gruesos pechos
desnudos y sus abultados pezones, misteriosas mujeres que no se sabe
si son ninfas ideales o las cortesanas de carne y hueso del monarca, si son el
fruto de su deseo, o el resultado de su búsqueda infructuosa de la
Mujer en todas y cada una de las cientos de concubinas con las que le fue dado
yacer con una fascinación y un temor rayano en el pánico ante la
vulva en la que se hundía que le devolvía al claustro de la Madre.
Causa
y fin: No se sabe ya si se fabrican armas porque hay guerras o para
que no deje de haberlas, o ambas cosas a la vez, confundidos el
porqué y el para qué.
Noticia de un hecho futuro -contradicción en los términos: se habla de un hecho, de algo pasado, un suceso que aún no ha acaecido como si ya hubiera sucedido.
¿Qué pretende un titular alarmista de un hecho que aún no ha sucedido como este: “España entrará en riesgo alto de contagio en cuestión de horas”? ¿Que suceda?
La Prensa dejó de informar de lo que pasaba y se dedicó a la futurología, traicionando su oficio, en su afán de dar cuenta de lo que aún no había sucedido.
La publicidad, so pretexto de vendernos bienes concretos, materiales y tangibles, nos vende en realidad valores bursátiles, es decir, ideas, abstracciones.
El doctor Procusto, higiénicamente uniformado con su bata blanca, verde o azul, su mascarilla y sus guantes asépticos, hace su entrada triunfal en el quirófano.
La prensa oficial del Régimen, temerosa de verificar la validez de sus informaciones, se dedica ávida a la caza de bulos como si fuera la caza de las brujas.
¿Negacionista? No. En todo caso, negativo, siempre negativo porque esa es la única forma de ser positivo: negando aquello que nos niega, negando la realidad.
No importan los cambios de gobierno, no hay diferencias entre la izquierda y la derecha, los cambios son sólo cosméticos, cuando se intercambian en el poder.
El
fundamentalismo sanitario, fascismo de bata blanca, se envuelve bajo
el sello maniqueo del Bien que pretende erradicar el Mal de la
superficie del planeta.
Culpar al ciudadano de la destrucción del planeta por sus pautas de consumo desvía la atención de la gran responsabilidad del sistema de producción capitalista.
Soy como el pájaro en jaula, preso y hundido en tu amor, y aunque la jaula sea de oro, aunque la jaula sea de oro, no deja de ser prisión, cantaba la ranchera.
Lección
humilde de epistemología popular: Aprender no es acumular
conocimientos enciclopédicos; es desprenderse del lastre acumulado,
es decir, desengañarse.
(Variaciones
sobre el tema “Non insegnate ai bambini” del imprescindible Giorgio
Gaber)
Maestros, no les enseñéis a los niños esa lección
sabida y consabida, por favor. Y no les inculquéis a los pupilos
vuestros, señor maestro, señorita, no señor, lo que a
vosotros os inculcaron: la moral y unos ideales, viejos trastos
obsoletos, para amueblar su cabeza: no les enseñéis. haciéndolos
maleducados a fuerza y golpe de educación. Y no les programéis,
robots, para el futuro porque el porvenir está igual que
espada de Damoclés que cuelga siempre, o zanahoria por delante o
trampantojo muy lejos todavía, tanto que nunca llega. No les
enseñéis a los chiquillos los adjetivos calificativos de “bueno”
y “malo” de las cosas y las personas. Saben ellos, bien lo
saben, sin que se lo digáis vosotros, lo que es bueno y lo que
es malo. No les enseñéis, maestros, lo que a vosotros os
enseñaron: los prejuicios, las ideas establecidas. Sed, más
bien, vosotros sus amigos, los amigos de los niños. Si queréis
enseñarles algo, enseñad el arte de la magia, o sea, la poesía.
Permitid, en cambio, que ellos os enseñen a vosotros a
vosotros que os creéis muy sabios y muy listos, porque tenéis
colgado un título en la pared lo que ellos saben y vosotros
olvidasteis.. Dejad que ellos os enseñen a vosotros ellos, los
niños, pues tenéis que aprender muy mucho de ellos, aunque os
parezca que es mentira. Sí, dejad que ellos os enseñen a
olvidar todas las cosas que vosotros aprendisteis.
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