Las cosas hablan / con el lenguaje mudo / de lo que callan.
Se ha enfurecido, / el vendaval del viento, / loco perdido.
Cerca te quemas / de la lumbre del fuego, / lejos te hielas.
Celda, vacante, / solo quiere una cosa: / un ocupante.
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Ahora mismo tiene que ser: aquí / y ahora. No hay futuro: solo un reloj / que miente veinticuatro horas / y un calendario que nos imponen.
Te llamo a voz en grito y tu nombre es / un pájaro que vuela al olvido, allí / donde naufraga todo nombre / propio, en el mar del anonimato.
No sólo se me dio como espectador / gozar de la belleza, tomé además / en el banquete parte activa: / fui comensal y también pitanza.
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Como flecha que ha disparado el arco, / vas corriendo, atleta veloz, en vano / cual Aquiles, el de los pies ligeros, tras la tortuga.
Nunca alcanzarás a Quelone, atleta, / paso a paso va la tortuga lenta- / mente. Tú, por mucho que corras, siempre irás a la zaga.
El caballo y el que a caballo monta / no son dos, sino una criatura sola: / nunca suman dos, sino uno solo a todo galope.
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La jaula, vacía, / pidiendo a gritos está / un pájaro dentro.
Otra navidad / vomitiva inunda ya / la puta ciudad.
Lento, poco a poco, / salgo yo, el actor, haciendo / mutis por el foro.
Centro comercial, / nada menos, nada más, / es el mundo actual.
Ha perdido el viejo / la memoria, afloran, vagos, / vívidos, recuerdos.
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Largo, ancho, y alto, / y una cuarta dimensión / que es el tiempo, y ya / hay un antes y un después / por delante y por detrás.
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Viene galopando, / y nunca llega, / la Señora Inmortal de la Guadaña, / maldita
sea.-¿Qué quieres ser de mayor? -No quiero ser mayor.
